La poesía hecha para recibir premios , honores y

aplausos no es poesía sino algo sin valía.

La poesía no es nada sino es un clamor,

una denuncia contra la injusticia del

cayuco , sino la poesía es algo caduco.

No soy un tio cuco pero el que mira siempre

para otro lado está sólo por el dinero

embelesado.

Y llega la noche donde los ricos derrochan

a troche y moche y después de poner 

caras de fantoche salen a las 

calles con lo único que les hace valer:

un buen coche.

Mi cuñado está manipulado y no puede ver

para ningún lado, 

con alguna se la ha liado 

y se quedó como encantado

y ahora vive apurado y a veces

enojado.

Salta la moneda , salta y salta que detrás

va la morena y la torera comiéndose

una pera

El trabajador no tiene hoy honor  , cada 

vez más acorralado y asustado

Me dijo mi padre que todo es conflicto

cuando alguien enciende un misto

La poesía deja de ser cuando se vende por

dinero y aquí el pionero es el que 

pone el corazón por encima 

del tablón y al final

para los desfavorecidos deja el melón.